Vici fan club

Ha pasado mucho tiempo. Quizás demasiado. Y muchas cosas, que me han parecido buenas y malas.

 Pero cuando tienes planes en la vida y luchas por algo, creo que no basta con dejar pasar el tiempo y esperar que te dé la razón. Hay que estar pendiente de él, y revisar cómo evolucionan los procesos en los que has intervenido de una u otra manera.

 En los últimos meses, he vivido experiencias inolvidables que jamás soñé. He iniciado nuevos proyectos, y he prestado atención a los viejos. Y los resultados, a pesar de no ser satisfactorios al 100 %... a día de hoy, son casi perfectos.

 Entre tanto… decidí mantener mi boca cerradita, para evitar más polémicas o explicaciones. Para mi disgusto, he tenido que tragar amargas críticas, comentarios fuera de tono y opiniones no solicitadas. Para mi alegría, he podido contar con valiosos asesores, gente experimentada y a la que respeto y quiero (cada vez más) y que me han ayudado a tomar decisiones difíciles y a afrontar con fuerza y moral mis retos personales.

 A todos los que sabéis de qué va mi vida, a todos mis lectores de una u otra clase, aliados o enemigos, alcahuetes o preocupados… gracias.

 Gracias por leer este nuevo triunfo. Porque hoy tengo la gran fortuna de que el tiempo y la razón se pongan de mi lado y del de mi familia. Porque se cierran capítulos (algunos continuarán, claro, así son las cosas) y se acaban como yo considero que merecen. Porque me siento feliz de haber tomado partido por causas difíciles pero no imposibles. Así son los objetivos, retadores pero accesibles.

 Tengo el honor y placer de anunciar que mi hermana “QuéOjosMásLindosTienes” ya no está acusada de estafa ni de apropiación indebida. Que ha ganado los juicios que me tenían preocupado (a ella más, por supuesto). Y que se ha establecido que, hasta que no se demuestre lo contrario, nos hemos comportado honradamente, honorablemente y honrosamente (sí, es un juego de palabras bonito, pero me aplico los adverbios con mucho gusto, integridad , deber y dignidad).

 Pensé por un momento en criticar a los que nos han insultado durante mucho tiempo, e incluso en justificarme ante los que no quisieron entender mis razones para actuar como lo he hecho (para mí, era una demostración de mi estima, algunos ni se la han ganado, otros no han sabido mantenerla). Pero mejor seguiré en mi línea budista y no me preocuparé de lo que no puedo solucionar. Cada uno tendrá que decidir lo que piensa de las cosas y obrar en consecuencia. Y yo respetaré a todos, aunque sea desde la distancia y el cariño.

 Asumo, de todas formas, que sólo una parte de mis preocupaciones y problemas está resuelta, y me temo que vendrán tiempos peores. Pero a eso estoy acostumbrado, y decidiré cómo comportarme sobre la marcha. Sigo trabajando en muchas cosas, no me pienso rendir. Tal vez el reconocimiento y perdón, favores con los que he sido agraciado últimamente, me hacen ver las cosas con más seguridad en mí mismo, incluso con más optimismo y tolerancia ante la vida.

 Baste decir, por no aburriros, que las cosas van muy bien para mí, incluso en esta dura época de crisis; que me siento feliz y orgulloso (normal en mí) de mis acciones, pensamientos y omisiones… y que quería compartirlo con vosotros, que siempre habéis estado ahí. Mañana, ya veremos lo que pasa… hoy es día de enhorabuenas y celebraciones.

 Por supuesto, quiero dedicar unas palabras de ánimo a la gente que lucha día a día sus propias batallas (y las mías, a veces). No me olvido de vosotros, me pongo a vuestra disposición para lo que haga falta y puedo decir que estaré encantado de prestaros cualquier servicio que esté en mi mano. Os lo habéis ganado, y me habéis hecho muy feliz también, así que espero que no dudéis si os veis en algún apuro. "Plena confiansa", que decía un viejo conocido. Pero no sólo en malas ocasiones me gusta veros, así que espero que además, compartáis vuestros triunfos diarios para que yo los disfrute con vosotros. Eso también da mucha fuerza, os lo aseguro.

 Os mando un gran abrazo, y los más felices besotes en muchos años. Y mi más sincero agradecimiento. Como decían en La Bola de Cristal: “sólo no puedes… con amigos, sí”.

Aries
Quiere ser el primero en todo, el numero uno, no puede tolerar que otro le pase delante. Es tan suyo que no permite que nadie enmiende lo que él ha dicho hecho o pensado.

Es el fuego de primavera, el fuego del impulso, el fuego del nacimiento, es un signo de iniciativa.
"Un Aries empezará un negocio, pero jamas continuará el de su padre, quizás hará lo mismo, pero empezará de cero ya que le motiva más ser él quien lo arranque.".

La continuidad no le va, y si por circunstancias de la vida lo tiene que hacer, preferirá hacer reformas casi totales, así es como si lo hubiera construido el mismo.
Es un signo muy individualista, es el número uno, muy activo, muy violento, enormemente violento cuando es preciso.

Rige las luchas, las peleas, discusiones, heridas, operaciones, cortes, pinchazos, y todo lo que sea representativo de herramientas cortantes.
Las heridas acostumbran a ser con hemorragia, con sangre.

Representa la cabeza, "es el carnero que golpea con la cabeza". Es un signo de juventud, con mucho ímpetu hasta que llega a los 40 años, y si a esa edad no ha logrado sus objetivos, es mas difícil que lo haga después.
Es un signo fanático, pero no el fanatismo de puede darnos un Sagitario que cree las cosas por fe, si no que Aries lo es a fin de imponer su idea.

Si recibe algún aspecto negativo, se torna violento, impulsivo, temerario, desprecia bastante a la persona en sí para poder conseguir sus propósitos; intolerante, pesado, dada su propia necesidad de ser.
Si recibe aspectos positivos, es una persona muy activa, muy despierta, muy dinámica, muy realizadora, es decir, vence multiplicidad de dificultades en su vida para llegar a conseguir lo que él se propone realmente.
Físicamente son personas altas, con mucha movilidad.
En los deportes, si es en fútbol, será un extremo rápido, y en boxeo, uno de peso ligero.

Rige el cráneo y la cara, desde la barbilla al extremo de la cabeza. Tendencia a la calvicie, ya que es signo de fuego y se le reseca el cabello. El pelo en la cabeza acostumbra a hacer unas entradas rectas. Puede afectar a la vista en aspectos negativos, o sea operaciones. Propio de los dolores de cabeza, hemorragias cerebrales, fiebres altas que desaparecen después sin saber de donde vienen.

Profesiones con ímpetu, soldados, militares rasos, de vanguardia, metalúrgicos, ingenieros, dibujantes delineantes, cirujanos, industria en general y a nivel político suele identificarse con los anarquistas.3

21 de Marzo - De 0: a 30:
Signo de fuego
Signo cardinal, masculino, positivo.
Regido por el planeta Marte.
 

 PERO DE REPENTE, SE COMPLETÓ EL ENIGMA. DIOS MÍO, TENGO ASCENDENTE ESCORPIO, DEBÍ DARME CUENTA, JAJAJA, SOY UNA PARADOJA ZODIACAL!!!:

El ascendente resulta tan importante o más, que el signo zodiacal. El ascendente revela el aspecto físico y psicológico de la persona, los rasgos de su rostro, el aire que adopta, incluso su forma de andar; definiendo su apariencia externa.

Escorpio

Es el signo de la energía fría, es el calculador, el que está muy de acuerdo con la mentalidad, ya que la usa para poder actuar. Apasionado, pero en el fondo místico, o sea poco apasionado en sus acciones, pero no hay que olvidar que es el signo mas sexual del zodiaco. Es un signo dual, representado por el escorpión y la serpiente; de la serpiente tiene su proceder, su infiltración, su curvatura, su paso que no se nota, pero que avanza, y del escorpión tiene la punzada, que clava en un momento dado.

En ocasiones es maquiavélico. Es una persona que va directa al asunto, sin demasiados vueltas. Es oportunista y sabe enfocar la vida para lograr lo que le interesa.

Físicamente es de muy poca apariencia, pero con un gran contenido en su interior, sea positivo o negativo. Es el individuo que no dirá nunca tonterías, todo lo que exprese o diga, tendrá un contenido y una profundidad.

Rige la sexualidad, los órganos sexuales, los sentidos y todo lo que pueda estar relacionado con el sexo.
No acostumbra a decir mentiras, cuando se expresa hay que prestar mucha atención, ya que habla lo justo, claro y conciso, siendo muy convincente. Es un individuo que necesita argumento para hablar, si no los tiene, calla. Es un signo de gran independencia y de gran fuerza psíquica.

Físicamente son fáciles de reconocer, por su cara no muy larga, mas bien cuadrada de mandíbula, no son muy altos, y muchas veces pueden ser rellenos. Su forma de andar, no es ni garbosa ni marcial, si no que se parece al de los patos. El cabello es totalmente recto en la frente, la nariz bastante grande, y algunos con el tabique nasal desviado. Rige todos los orificios del cuerpo, nariz, orejas, sexo, ano, boca. Son enormemente sensibles al dolor. Rige los órganos genitales y las caderas.

Profesionalmente puede abarcar profesiones al estilo de investigadores, médicos, cirujanos, dentistas, sexólogos, jefes de estado mayor, veterinarios.

 Pues nada, ahí queda eso. Cómo coño me va a entender nadie, si es que soy muy raro!!!. jajaja. Besotes zodiacales... 

Érase una vez, no hace mucho tiempo, y no muy lejos de aquí, que había un joven muchacho al que los demás llamaban Sordo. Su nombre real no era importante, todos, desde pequeño, le decían sordo porque no les escuchaba, porque no les contestaba cuando le hablaban, porque no se demostraba atento a las voces de sus padres, familiares o vecinos del pueblo. Sordo, eso parecía. Pero no siempre las cosas son como parecen. Nuestro protagonista, cuyo nombre nunca he oído, escuchaba todo, pero todo, todo… y más. Desde que él podía recordar, su capacidad auditiva era tal que percibía sonidos para otros inaudibles. Incluso oía ruidos que los animales, de natural más preparados para las bajas y altas frecuencias, ni siquiera intuían. Era cierto que no contestaba a las palabras de las personas de su alrededor, pero no lo hacía porque estaba demasiado ocupado en discriminar e identificar sonidos entre la tremenda apoteosis polisónica que sus orejas captaban por doquier.

 Debido a eso, en su estado de concentración permanente, del cual descansaba solamente mientras dormía (y tenía sueños auditivos), tampoco hablaba mucho. Lo justo para cumplir con sus requerimientos físicos. Sí, no, comida, agua… poco más articulaba, pues poco más necesitaba. Y la gente, incluso sus propios familiares, en seguida se acostumbraron a la peculiar forma de ser de Sordo y lo dejaban en paz. Si hubieran sabido que él era capaz de escuchar incluso lo que no decían, que podía interpretar sus vidas simplemente prestando atención a los sonidos que emitían como balizas únicas y diferenciables en medio de un mar de vidas y experiencias… seguramente la propia vida de Sordo habría sido más complicada. Pero ojos que no ven (u oídos que no oyen)… ya os sabéis el refrán.

 Por ejemplo, Sordo podía saber lo que sus padres y hermanos sentían sólo oyendo los latidos del corazón de cada uno de ellos, con sus ritmos diferentes según edad y nivel de colesterol, con su intensidad y velocidad alteradas por sentimientos que él percibía a traves del sentido auditivo sin necesidad de verlos o tenerlos cerca. Cuántas conversaciones preocupadas y amorosas acerca de él escuchó desde su cuarto transmitidas por las vigas y ladrillos de su casa desde la habitación de sus padres. Cuántas lecciones de cursos superiores al suyo oyó y aprendió desde su pupitre en la abarrotada aula del colegio de su pueblo. Cuánta sorpresa le causó saberse capaz de recrear un mundo sólo a base de interpretar ondas sonoras, como los murciélagos, los delfines y otros cetáceos y cierto héroe de cómic de nombre Daredevil del que nunca leyó una viñeta pero había oído nombrar a los chicos mayores. Por eso él estaba tranquilo, sabía que todo andaba bien en su mundo particular, podía oírlo.

 Cierto día descubrió algo que no esperaba: empezó a sentir con su hiperdesarrollado oído que las cosas vibraban y cada una tenía su propia frecuencia, pero que podía alterarse para efectos comunicativos. Así, además de escuchar y entender a las personas, pudo además escuchar y entender a las cosas y animales. Eso era muy bueno, pero lo mantenía aún más ocupado tratando de comprenderlo todo y lo hacía todavía más solitario y menos expresivo. De repente notó que la gente se preocupaba seriamente por él, por su aislamiento, por su desinterés aparente por el mundo. Tenía que explicarles lo que pasaba. Pero, acostumbrado como estaba a recibir, no sabía si podría transmitir. La comunicación, como tal, se le daba fatal, pobre Sordo.

 Una noche, aprovechando la cena familiar que habitualmente se acompañaba de conversaciones y confidencias entre padres e hijos, decidió intentarlo. Dejó de escuchar en 360º a su alrededor, se centró en sus padres y hermanos e intentó hablar. Los sonidos salían de su boca, pero no encontraba forma de unirlos para formar un lenguaje; intentó recordar palabras y frases oídas de otras bocas a lo largo de su vida, y lo que consiguió, para sorpresa de su familia (su hermana pequeña se tiró la sopa por encima, qué cuadro, oiga), fue decir:

“No Sordo como una tapia, tengo más orejas que el cumpleaños de Dumbo, no os preocupéis que todo va a salir bien!”.

 Lo que quería decir realmente no importa tanto ahora, lo que importa es que su familia no entendió ni papa y pensaron: “Madre de Dios y del Amor Hermoso, el niño no es sordo, es rarito, un niño especial de esos que llaman ahora”. Los hermanos de Sordo no pudieron evitar unas carcajadas, la madre se ruborizó toda preocupada y el padre soltó una blasfemia que tembló la mesa (y el Misterio). Y Sordo supo que tenía que conseguir aprender a comunicarse, sintió vergüenza y se escondió entre lágrimas en su habitación.

 Mientra el sueño le vencía y le dejaba reposar de los sonidos burlescos y cuchicheos malintencionados que sus orejas captaban subiendo desde el piso de abajo,  decidió que debía huir, lanzarse a una aventura comunicativa y volver un día para demostrar que sí, era rarito, pero rarito de los buenos.

 A la mañana siguiente, preparó una mochila con un poco de ropa de abrigo (estábamos a finales de octubre, casi llegando a noviembre, qué buen mes), añadió un poco de comida, un botiquín portátil y su hucha del cerdito,  y sin despedirse de nadie (papá roncaba en su cama, a sus hermanos se les oía dar vueltas a la leche con colacao y untar bollos en ella, y su madre estaba haciendo colada en el patio), se fue sin hacer ruido por la puerta principal de la casa. Sin mirar atrás, oyó el ruido sordo (con minúscula) de la puerta al cerrarse, y se concentró en seguir escuchando las señales sonoras del nuevo mundo, abierto, salvaje, temible… y ahora delante de él y a su alrededor.

 Decidió que viajaría al norte. Con la llegada del invierno, frío y crudo, confiaba en encontrar menos presencia humana y animal, reduciendo así la cantidad de información que recibiría y pudiendo entonces elegir mejor las cosas que quería escuchar y aprender. A base de autostop y caminando mucho, consiguió recorrer unos cientos de kilómetros antes de llegar a un bosque frío y húmedo. Para cualquier otra persona, entrar en él hubiera sido sinónimo de perderse y morir. Pero para Sordo fue fácil escuchar un rato y conseguir en su cerebro un mapa tridimensional del bosque. Todo estaba en su cabeza, las zonas claras o despejadas, la impenetrabilidad del bosque más antiguo, el curso de ríos, riachuelos y arroyos que lo surcaban, los puentes o vados en ellos, las guaridas o cobijos de lobos, conejos, venados… y en medio del bosque, en el puro centro, la existencia de una cabaña. Podía oir cómo crujían los maderos húmedos por la niebla, cómo un pequeño fuego ardía bajo una olla de cobre en un pequeño hogar y cómo alguien respiraba dificultosamente tumbado en una cama. Y pensó que debía acercarse allá para seguir oyendo de cerca lo que pasaba.

 Mientras se adentraba en el bosque, oyó a los animales que lo habitaban y entendió que estaban preocupados. El Mago del Bosque estaba enfermo, interpretó. Prestó especial cuidado a la vibración de los árboles y comprendió que querían mucho al tal llamado mago y estaban angustiados por su salud. Acercó su oído a las piedras de los senderos y supo que nadie más que él podía ayudar al mago, pues nadie más había allá. Le pareció extraño, él, que no era capaz de comunicarse, que sólo podía recibir información y no transmitirla… iba a ayudar a un mago???, menudo mago de los cojones!!!. Pues total, otra cosa que hacer no tenía. Y en un par de días con sus frías noches llegó a la cabaña.

 Lo que se encontró allí, lo sabía antes de entrar. De hecho, podía componer en su cabeza, gracias a los ruidos que escuchó por el camino, lo que se iba a encontrar. El fuego, pequeño de por sí, no crepitaba y estaba frío hacía muchas horas. El caldero, al evaporarse el agua, hizo que se recalentara su contenido hasta que una pequeña explosión de los alimentos en su interior mandó restos de comida por toda la habitación y movió el caldero renegrido a un lado de las, de por sí, débiles llamas. Varios pequeños animales entraron y salieron de la cabaña (dentro había varios aún, si no le fallaba el oído) e intentaban mover algo pesado, sin conseguirlo. Y la figura postrada en la cama respiraba cada vez más dificultosamente, sufría de fiebre y deliraba en sueños  y se movía menos cada vez, haciendo poquito ruido con la fricción de las ropas del humilde lecho. Pero Sordo sabía que aún estaba vivo el Mago del Bosque y que quizás llegaba a tiempo. Así que se puso manos a la obra.

 Lo primero que hizo fue encender el fuego, iluminar la estancia y reconocer al Mago. Como no se fiaba mucho de sus ojos, los usó solamente para hacerse una idea visual de la persona enferma en el bosque. Y rápidamente se concentró, se sentó y escuchó. Escuchó el sonido de los bronquios del Mago, maltratados por una gripe mal curada, bloqueados por mucosidad y amenazando causar una pulmonía o neumonía o algo peor. Escuchó las gotas de sudor naciendo en los poros envejecidos del Mago (era viejo, qué le vamos a hacer, más sabe el Mago por viejo que por Mago). Y las oyó resbalando por la cuarteada piel, eligiendo las mejores arrugas para encauzarse y fluir con libertad. La fiebre no remitía, y el hombre llevaba dos o tres días sin comer ni beber, y estaba a punto de morir. Qué plan, a ver si le iban a hacer responsable a él. El rugido de sus tripas era concluyente, claro, pobrecico Mago, sólo y enfermo en el bosque…

 Mientras Sordo estaba así, sentado, calladito, inmóvil y concentrado, un ruido le distrajo. Se puso a analizarlo. Cuatro patitas corrían hacia una esquina, se oían gotas de agua y cuatro patitas corrían más despacio a la cama. Con una sonrisa en los labios entendió que la deshidratación del Mago no sería problema. Ardillas, pajarillos y otros animales del bosque estaban ayudando al Mago (que para eso era el mago de ese bosque, qué coño, se lo había ganado el viejillo).

 Siguiendo los sonidos, y con cuidado para no espantar a los animales (oía a varios dentro y fuera de la cabaña), empezó a aplicar compresas de agua fría al viejo Mago. Mientras, como no era muy bueno con las palabras, le cogía la mano y le tarareaba canciones que había oído y le gustaban. Luego limpió el desastre del fuego, y con unos tubérculos y tallos que encontró preparó un caldito. Escuchar al taladro de Arguiñano cada mediodía tenía por fin sentido. Rico, rico, caldito con fundamento para el Mago enfermito del bosque.

 Sordo podía oír cómo se recuperaba el Mago, y se sentía feliz. Al tercer día de su llegada, el Mago abrió los ojos y lo vio por primera vez. Y sólo dijo: “Asi que eres tú el que me ha salvado??. Gracias, muchacho, no sé cómo compensarte por esto”. Y se durmió de nuevo. Sordo pudo oír los ronquidos suaves y plácidos de un viejo cansado, pero sano. Y se sintió muy feliz, más feliz que nunca, pues aunque no podía comunicarse verbalmente, entendió que había más formas de comunicación y que todo era cuestión de encontrarlas y experimentar con ellas. Siguió cuidando del anciano Mago dos días más, y aprovechó para tratar de establecer contacto con los animales. A base de gestos, de repetir sonidos, de interpretar las reacciones de los animales… en pocas horas se dio cuenta de que la comunicación, en cualquiera de sus vertientes, formas y/o maneras… estaba chupada. Y que ya nunca tendría problemas para adaptarse a su mundo. También aprendió a centrarse en ciertas frecuencias, a limitar su rango de recepción, pues pensó que, tal como oyó una vez, el que mucho abarca, poco aprieta. Y cuando el Mago por fin se levanto del lecho, Sordo ya no era tan Sordo. Y se sentía mayor, más maduro y más capaz de cualquier cosa. Qué bonito me está quedando el cuento, oye!.

 Lo primero que hizo el Mago del Bosque, una vez recuperado, fue dar las gracias a sus Dioses, a los animales del bosque y a su nuevo amigo. “Cómo te llamas?”- Le preguntó-

“Sordo”-contestó Sordo- “Y si estás sordo, cómo has oído la pregunta??”- Dijo el Mago del Bosque. Es que era un mago muy listo, listo de saber. Sordo hizo como la otra vez, juntó palabras y frases que había escuchado en su vida y le contestó: “No sordo como una tapia, me llaman Sordo, nunca me haces caso, cariño, soy extranjero y quiero aprender este lindo lenguaje que hablas, mi amor”. Y miró al viejo Mago del Bosque con una mirada interrogante y con sus pabellones auditivos dirigidos a él esperando una risotada. Pero el Mago se calló, suspiró un poquito, sonrió… y en vez de una carcajada, le dijo: “te llaman Sordo pero ya oyes… mejor te llamaré Aprendiz porque sé que ya sabes. Y como agradecimiento por tu ayuda, te enseñaré mi lindo lenguaje. Eso sí, no me llames amor mío que me siento raro”. Y después llegó no una, sino dos carcajadas, del Mago y de su Aprendiz. Y los animales del bosque inundaron la espesura con ruiditos parecidos a risas, y el bosque ya no parecía frío ni inhóspito.

 A partir de ese día, el Mago se hizo acompañar siempre por su Aprendiz, y le contaba cosas sin parar y le hacía repetir expresiones cada vez más complejas. Al llegar el invierno, el Aprendiz antes conocido como Sordo era capaz de hablar como cualquier otra persona, pero además sabía más de la Naturaleza y de la vida que muchos sabios. Y es que el Mago del Bosque era buen maestro. Pero un día sintió que le faltaba algo, y preguntó al viejo sabio: “Mago del Bosque, cómo hago para hablar de los sentimientos buenos que me inundan a veces??, son conceptos tan abstractos e íntimos que no puedo capturarlos de mi entorno, y su comprensión aún se me escapa. Podéis ayudarme, por favor, maestro?”. El Mago se quedó pensando un rato, como siempre hacía antes de decidir algo, ya que era muy cuidadoso y responsable de sus actos,  y por fin le contestó: “Te voy a contar una historia a ver si lo entiendes mejor, pon atención”. Y ya tenemos en marcha un cuento dentro de otro cuento. Vamos a conocer la Leyenda del Muérdago y los Cuatro Elementos:

 “Hace muchos, muchos, pero muchos años… los Cuatro Elementos de la Naturaleza, a saber, Tierra, Agua, Fuego y Aire, se reunieron y decidieron que iban a convocar un concurso de magos elementales. El mejor de los magos recibiría honores, sabiduría y vida eterna (excepto en el caso de gripes mal curadas, que son lo peor), y podría gobernar y ayudar a sus semejantes por eones, para prosperidad de su pueblo y su cultura. El tema elegido por los Cuatro Elementos fue: Plantas Mágicas de la Madre Naturaleza, su Utilidad y Verdadero Valor. Y mandaron emisarios a los cien mejores magos y magas, brujos y brujas, hechiceros y hechiceras, encantadores y encantadoras y al resto de categorías mágicas del mundo mundial. Todos ellos se pusieron a trabajar, y al cabo de una luna se presentaron en el Círculo del Poder (no te voy a decir dónde queda, que eres un Aprendiz).

 Allá empezaron a enseñar sus descubrimientos, consideraciones, usos y abusos de las plantas… y cada uno llevó la que le parecía iba a ganar. Hubo muchas discusiones, algunos enfrentamientos, pillaron a un par de magos haciendo trampa… pero al cabo de siete noches, sólo quedaban en concurso una docena de plantas traídas de cualquier parte del mundo. Tras un periodo de descanso, se esperó a la siguiente luna llena para la exposición en la segunda ronda. Los magos habían practicado numerosos hechizos, el mundo estaba rebosante de energía mágica… y tras otra semana de conferencias y demostraciones, sólo quedaban unos pocos vegetales mágicos en la competición. Los Cuatro Elementos estaban complacidos con el nivel de los participantes, y decidieron llamar a su Madre, la Naturaleza, para que presenciara la gran final.”

 A estas alturas del relato, nuestro Aprendiz ya estaba ansioso de saber el final, e interrumpió al Mago, pidiéndole que abreviara y le dijera quién ganó y cuál era la maravillosa planta. El Mago le pidió paciencia, ya que, si aceleras para llegar a la meta, tal vez no disfrutes del camino y tu triunfo sea vacío, le explicó. Y nuestro Aprendiz se quedó calladito, más bonito, y prestó atención al camino recorrido, con la ilusión de conseguir su objetivo.

Continuó el Mago del Bosque: “Como te decía, delante de la Madre Naturaleza y los Cuatro Elementos Primordiales, los magos debieron hacer su mejor exposición de artes mágicas y uso de las plantas. Y esto fue lo que pasó:

 Primero apareció ante el tribunal un mago nigromante del Sureste Asiático, les presentó una flor así como una amapola, llamada Adormidera y les explicó que poseía tal poder que una vez tratada, se convertía en una pócima poderosísima capaz de doblegar voluntades y hacer cambiar a la gente, de eliminar el dolor y dar la felicidad. Impresionados por la historia, le preguntaron que cómo iba eso a ayudar a su pueblo, y él contestó que la venta del producto les haría inmensamente ricos y prósperos. El jurado tomó buena nota para decidir más tarde, pero primero le advirtieron que el dinero no da la felicidad y que sus valores podían estar un poco trastocados (estaban duros, los jueces).

 Segundo, se presentó un mago chamán de las tribus del Norte de Irlanda, no sé si picto o de por ahí. Traía un ramillete de Tréboles de cuatro hojas, planta, según él, dificilísima de encontrar. Explicó que tal era el poder de la planta en cuestión, que conseguía modificar la suerte a favor de aquellos que la encontraran. Con ello esperaba que su pueblo fuera afortunado y consiguiera destacar. Los jueces, antes de cerrar su expediente, le explicaron que la Suerte y el Destino son muy caprichosos, y aún cuando te sonríen tienen una cara oscura y tú tienes que pagar un precio (pues que hable con el nigromante y le pida un préstamo, coño). Además, que buscar un trébol así en una llanura de tréboles era un solemne aburrimiento. Next!!!.

En tercer lugar llegó un mago raro, español creo que era, con una ropa extraña, faja roja, pañuelo a cuadros en la cabeza y chaleco y pantalón cortos y negros sobre medias y camisa blanca. Tarareaba algo así como riau, riau, mientras sacaba una mata verde y con pinchos que dijo se llamaba Borraja, y que cocida con flores moradas que tiene, da un brebaje que se queda en ná (vuelta al refranero popular), pero hace que el que lo toma aumente su fuerza y nobleza de corazón, volviéndolo bravísimo y casi invencible (y cabezudo como él sólo, pero eso no lo dijo). Gracias a esas propiedades, su pueblo podría llegar a conquistar medio mundo conocido y parte del desconocido. Por no callar, los jueces le apuntaron que más vale maña que fuerza, y que entonces, más les valía en vez de ser bravos, ser maños. Al español se le iluminó la cara, no sabemos por qué, y su caso pasó a juicio también.

El cuarto era el mago más inusual de todos, de hecho él decía que era médico, y científico, y que había descubierto un champiñón que curaba enfermedades y daba salud a la gente. Que acababa con las penas, y le iba a llamar peninosequé. No fue muy claro con su disertación, los términos usados en su discurso no había quién los entendiera y la letra con la que escribía era ilegible. Pero los jueces se impresionaron y comentaron que era muy importante ganar terreno a la Muerte en el mundo, así que yo creo que les gustó la seta y el Dr. Fleming ése con sus gafitas y cara de rata de biblioteca.

 Y por último apareció un mago viejo y reseco con ropas de color pardo y barba llena de hojas, y se plantó delante de los Cuatro Elementos y su Madre Naturaleza y les dijo: He aquí que yo os traeré la solución a todos lo males con esta planta, cuyo nombre varía según la región de donde venga y que necesita de otros para vivir, ya que es parásita de árboles. La recojo en luna llena, cortándola con mi hoz de oro y sin tocar el suelo mientras lo hago, para preservar todo su poder. Y ese poder es el del Amor. Cuando una pareja se besa debajo de este sagrado vegetal, el amor que sienten se aviva y fortalece, con la fuerza que le da la Tierra, la fluidez que aporta el Agua, la pasión del más caliente Fuego y la sensación de que pueden volar por el Aire, y como un ser vivo, ese amor nacido crece, se reproduce y contagia a las personas a su alrededor, influye en todos los actos de la gente y crea nueva vida y nuevos amores, sin llegar a marchitarse ni aún después de la triste hora en que uno de los amantes debe partir de este mundo. Y en eso se asemeja a la Madre Naturaleza, porque, si bien mutable y caprichoso, incluso cruel a veces, tiene como objetivos la superación personal, el crecimiento espiritual, el goce con la belleza y el disfrute de todo lo bueno que ha creado. Es por eso que presento este ramillete de Muérdago a vuestro concurso. Gracias por los dones concedidos a nosotros, pobres mortales, gracias por el Amor.

 Un silencio de muerte siguió a las palabras de aquel Mago de los Bosques, y de repente los cien magos reunidos comenzaron a aplaudir y a silbar, la Tierra tembló de emoción, el Agua se derramó por doquier excitada, el Fuego ardió con todo su fulgor e intensidad y el Aire sopló y sopló, llenando todo el mágico lugar de polvo incandescente, gotas luminosas y chispas humeantes. Y la Naturaleza acogió en su seno al Mago y lo proclamó Campeón de la Magia Natural y le dio sus bendiciones.”

 Y así acabó la historia, y el Aprendiz preguntó: “Maestro, el Mago eras tú??”. Y el Mago del Bosque le contestó: “Hijo mío, la historia está contada, las conclusiones debes sacarlas tú, y quién fuera el protagonista… tampoco es importante, o no?”. Y luego añadió: “Creo que es hora de que empieces el camino de vuelta a casa, porque si no vuelves, nunca estarás completo, por muy sabio que te vuelvas (vuelves, vuelvas… es casi poesía)”. Y le dio sus bendiciones, que eran de peso, que era un Mago como la copa de un pino del bosque en que vivía.

 Así que Aprendiz, antes conocido como Sordo, recogió sus cosicas de la cabaña y emprendió el camino a casa. Era primavera, y tras varios años viviendo en el bosque, la vida le parecía muy distinta a cuando llegó allá. Poco a poco, caminando, llegó a una ciudad que estaba asolada por la peste. Pudo oir los gemidos de los enfermos, los llantos de sus familiares, el crepitar de las llamas purificando casas y enseres, a kilómetros de distancia. Y buscó unas setas que conocía de oídas (como todo, claro) y las entregó a los hospitales para paliar la enfermedad y curar a las gentes del lugar.

  Nada más salir de allá, llegando de otra ciudad cercana, oyó gritos de enfado y críticas hacia el equipo de fútbol local, orgullo de dicha capital. Vestían de blanco, pero en ese momento los ponían verdes todos los habitantes. Se presentó el Aprendiz en el campo de juego y les preguntó si tenían hierbas verdes y con pinchos y flores moradas. Después de cocer cardos y otras cosas parecidas, dio con la borraja y les obligó a tomarse un litro al día hasta que ganaran la liga o algo (si tuvieron problemas intestinales o ganaron la champions no se dice en este relato).

 Contento con su experiencia, caminaba ligero nuestro joven (ya no tan joven), y agradecidos como estaban los lugareños de allá por donde pasaba… el viaje se hizo más largo pero más cómodo. Todos agasajaban al Aprendiz, sus enseñanzas eran contadas boca a boca por los pueblos y él escuchaba a todos y les contaba su historia y les ayudaba lo mejor que podía. Así, puso a toda la población de una villa a buscar tréboles de cuatro hojas para terminar con una racha de sequías, plagas, accidentes y mala fortuna que la aquejaba… y  muchas cosas más que si os cuento no acabo nunca este cuento.

 Y llegó a su casa, apenas antes de Navidad, y casi no lo reconocieron, porque escuchaba a su familia, y se expresaba sabia y prudentemente, y demostraba una seguridad en sí mismo que no era habitual en él cuando se fue.

 Pero no todo era felicidad a su vuelta, ya que se encontró a su madre aquejada de una grave enfermedad que no pudo curar ni con toda su sabiduría y bondad. Así que decidió recurrir a los remedios oscuros que también conocía y le administró infusiones de bonitas amapolas para, por lo menos, mitigar el dolor de ella, ya que el de los demás era inconsolable. Habría que aprender a superar el duelo, aunque no fuera fácil. Total, nada era fácil en este mundo de Dios y de la Madre Naturaleza.

 Y en esas estaba el Aprendiz, en su nueva vida agridulce, cuando una vecina se le acercó a saludar. Ël nunca había reparado en ella, pero siempre la había escuchado, más de lo que ella se pensaba, claro, que es que el Aprendiz era un poco raro y parecía Sordo. Y no sé contar muy bien por qué… hay cosas que son tan sencillas que no se pueden explicar, supongo, pero nuestro Aprendiz  miró a su vecina a los ojos y se perdió en la mirada de ella. Y casi sin darse cuenta, su mente recordó una historia que había oído (qué buen oído tenía el chico) y le enseñó un ramillete de Muérdago que había recogido en sus andaduras. Y cuando se fundieron ambos en un beso infinito… entonces dejó de oír, y se dedicó sólo a sentir, y supo que él también era un Mago (y la vecina es una bruja que lo sé yo) y la magia les salía de maravilla. Y colorín, colorado… este cuento no se ha acabado, pero lleva buena marcha. Al final, igual hay perdices y todo, nunca se sabe… Pero por hoy ya vale, que todo lo queréis saber, aprendices…

 (intro y fin plagiados del mensaje navideño del Rey del 2006 o por ahí). Ya sabéis que me dan ramalazos. Jajaja.

 En respuesta a las críticas de mi Hermano Mayor, que se ha chupado 700 km y 20 horas de favores hacia mí, voy a novelar románticamente mis últimas experiencias (religiosas o casi). Anda, lelo, digo léelo, que igual te gusta, subcampéon:

  Título: Lo que el Destino se llevó... el Tiempo lo devolvió.

 Los últimos días fueron duros para el Caballero de la Mala Estrella. Jurando en hebreo, arameo y tico, veía con ojos tristes como su Estrella Guía se ponía en camino y lo sacaba en un instante de su narcisista comodidad. Otras misiones aparecían en el horizonte, y era tiempo de encender la pira y sacrificarse (y purificarse, que el fuego limpia mogollón) hasta que su alma quedara reducida a cenizas. Polvo candente del cual, en un breve periodo, emergería con fuerzas renovadas un polluelo de ave fénix.

 Pero no es fácil ser un polluelo, aunque seas flamígero y muy cachondo, así que el Destino envió refuerzos para la tarea que debía cumplirse. Dos Guardianes de un lejano país aparecieron de repente en el nido, y reconociendo en la pequeña ave a un aliado poderoso, hicieron grandes esfuerzos y la apoyaron (que no falte nunca una buenapoyadura) hasta que remontó el vuelo desde el tejado del Juan Santamaría (héroe local de la antigüedad muy adecuado para vuelos internacionales con Iberia).

 Qué risas con los Guardianes. Por su conocimiento del medio y sus experiencias, fueron muy bien recibidos en el lugar, congeniando inmediatamente con todas las formas de vida que los rodeaban (había incluso com_penetración con algunas de las formas mejor formadas, según las malas lenguas). Y es que ser Guardián, tipillo y alborotao es lo que tiene. Dejaron honda (profunda) huella en la región, y sus nombres aún se recuerdan en los sueños húmedos de muchas gentes. Y el Caballero del Fénix de La Mala Estrella nunca podrá olvidarlos. A ver cuándo quedamos a cenar, mahe, qué sinvivir.

 Y al remontar el vuelo, esperando encontrar feas turbulencias y rayos por doquier, sorprendentemente descubrió nuestro polluelo a la Dama Voladora de Palma de Mallorca. Estaba a su derecha, como por casualidad (en realidad es que se equivocó de asiento pero no quiso luego cambiarse, manda huevos, el Destino otra vez?). Y para apaciguar sus dudas y animarlo en su esfuerzo, la Dama le habló de sus propios viajes por El Salvador y otras lejanas tierras. Y vió Él que era buena, y le agradeció su colaboración (es que estaba Zen, el Pequeño Fénix). Y durante horas difíciles permanecieron juntos en intimidad y complicidad casi incomprensibles (nuestro Caballero no es hombre de una sola noche). Y durmieron uno junto al otro para reponerse del duro viaje, y compartieron animadas colaciones y brebajes espirituosos (y agua y zumo, que la altitud provoca sequedad y deshidratación). Y confortado por la compañía excepcional de Ella, el Fénix de La Mala Estrella dejó de volar,  y con un retraso de hora y media se reunió en Madrid con Los Guardianes. Al abandonarla, ni siquiera le preguntó el nombre a su encantadora acompañante, seguro de que, si lo sabía, la historieta del blog tendría menos romanticismo.  Pero le dio la dirección de la página y espera, confiado en su intuición caballerosa y femenina,  que ella leerá el cuento y se sentirá halagada (si el peruano dedica libros, el Caballero dedica páginas, qué pasa).

 Ahí empezaba la parte difícil de su particular Odisea, y el mentado polluelo de Fénix Caballeroso se sentía más fuerte, pero muy vulnerable todavía. Su Hermano Mayor se aprestó inmediatamente, llegó al punto de encuentro y lo cobijó en su carruaje, protegiéndolo del frió del exterior y avivando el fuego de su corazón con arengas animosas y consejos variados. Es que jode mucho el tío, pero tiene mucha razón a veces. Y el viaje continuó por tierra, y durante horas los conocimientos y las ideas del Pequeño Caballero Fogoso y Volador fueron adquiriendo más poder y fuerza de voluntad. Los Guardianes se vinieron en el tour y proveyeron alimento a los cuerpos cansados y cafeína a las mentes confusas (el jamoncico y el queso buenos, el torrezno espectacular, viva la comida española). Y así aparecieron todos tras un largo periplo en la Ciudad del León Rampante (Muy Noble, Muy Leal, Muy Heroica, Siempre Heroica, Muy Benéfica e Inmortal. Cómo me mola el lema!). Era casi imposible reconocer en esa urbe la que apenas tres años antes un Viejo Fénix había abandonado. Pero tras un paseo por las curvas de su asfáltico cuerpo, el Nuevo Fénix sintió la esencia de su origen bajo los superficiales cambios que el tiempo y muchos hombres le habían provocado (joder qué chula queda, buen trabajo, chicos).

 Y se inició una secuencia de despedidas y  reencuentros que duró horas, y modernos timbales con bluetooth comunicaron la buena nueva de que el Caballero de La Mala Estrella había vuelto, y tras un par de felices reuniones y otro par de cafés con hielo, emprendieron la última etapa de su viaje. Y llegaron a Fuentes de Ebro. No fue un viaje fácil, no fue divertido… pero, sin duda, fue gratificante y emotivo. Tras años de incomprensión, de problemas, de miedos y de fracasos… la Historia de La Mala Estrella podía reescribirse de nuevo. Y al Caballero le pareció cojonudo, y en eso anda, escribiendo en casa de su Mentor, Guía, Consejero y Tocapelotas Hermano Mayor y deseando descansar de tan azarosa excursión y empezar mañana una nueva vida. La Citada Estrella, que ya no sabemos si es buena o mala, va a quedarse un tiempo por acá. Y todo el que lo desee podrá acercarse a contemplarla y a disfrutar de su brillo. Aunque observadores más o menos imparciales de la ONU dicen que está a raticos oscura y hay que vigilarla por si acaso.

 Para rematar la odiséica jornada , gracias a Internet, se han podido enviar señales de ciber humo a otros grandes amigos y aliados. Se agradece a todos ellos la ayuda prestada y la atención dispensada a nuestros protagonistas. Y se han recibido telegramas de bits conteniendo palabras de apoyo y oraciones de sanación, y se han detectado ondas electro-temporales que hacen que los amigos de otras épocas vuelvan a dejar mensajes en el presente (Muniesa, qué alegría saber de tí). Y el Caballero del Fénix Estelar está contento y ha abandonado su retiro blogístico en homenaje a todas estas comunicaciones. Y hoy velará sus armas buena parte de la noche para prepararse como un Don Quijote cualquiera antes de comenzar con su nueva misión. Y otro rato sigo la novela. Si no os gusta no pasa nada, que a mí me relaja escribir.

 Y todo esto lo he escrito en tu casa, sin descansar y en poco más de 30 minutos, con la sana intención de darte la razón. Jajaja. Gracias, Manrique, espero que lo leas, que tu literario apellido te inspire y que te descojones un rato. Besotes novelescos y caballerosos a todos…

Hace ya una semana que volví de Nicaragua, pero aún no se me olvidan las aventuras que vivimos por allá. Como son días de cerrar puertas, de quemar naves y de no mirar atrás (no quiero ser una estatua de sal), voy a acabar el relato, para que os sirva de ejemplo si queréis dar una vuelta por estos mundos de Dios:

 Ya os conté nuestras andanzas por Granada y Masaya. Bien satisfechos con pescados del lago que se llaman guapotes y están cojonudos, oímos cantar las alabanzas de las Isletas, que representan el modo de vida artesanal y pescador en el lago, vimos las muestras de artesanías y manufacturas típicas, y por supuesto,  disfrutamos del ron Flor de Caña en todas sus añadas y de las cervezas locales, la Toña y la Victoria. Así que el  último día de viaje decidimos pasar por San Juan del Sur. Pensamos que nos costaría mucho llegar, porque la carretera de acceso al pueblo estaba horrible, pero cuando llegamos a Rivas nos contaron que la habían arreglado (no del todo, estaban a punto de acabar). Y lo que habían hecho era casi una autopista. En general, las carreteras principales de Nicaragua están preciosas, bien asfaltadas y señalizadas. Se nota que la mano de obra es barata e incluso en los pueblos, muchas calles están adoquinadas.

 Así que llegamos a San Juan del Sur y allí nos agarró la tormenta que llevaba 3 días azotando Costa Rica (ni enterarnos). Y nos empezaron a avisar de que el paso a nuestra casa estaba cortado en todos los caminos habidos y por haber. El Jefe del Polvorín alquiló un apartamento de 6 plazas con aire acondicionado, cocina, dos baños y vista a la bahía. Que te cagas, a mitad de precio tras regatear con el recepcionista.  Cenamos pescadito y sopa de mariscos muy baratos en los restaurantes de la misma playa. Y mientras él descansaba me fui a dar una vuelta por el pueblo. En el primer bar que paré, bajo una intensa lluvia, conocí a Armando Mejía, artista e hijo de Carlos Mejía Godoy. Y recordando que habíamos comprado un cd de música de su padre, hicimos amistad hablando de pintura, música, labores sociales y vidas marginales. Al rato me invitó a ir con él a otro bar en el que iba a actuar, y mientras llegábamos me estuvo hablando del desarrollo del pueblo, de la vida en Nicaragua y de que ahorita se iba de viaje a España a grabar un disco. Como su primo Perro Zompopo (es como le dicen aquí a los gecos y salamanquesas), tenía hasta nombre artístico: Fantasma Camaleón. Me impactó este personaje, y gracias a él descubrí un estilo de pintura en el que con paleta rayas la pintura aún húmeda sobre una tela, y que luego con unas luces detrás queda de puta madre. Y me dedicó unos dibujos en unas servilletas a la velocidad de la luz, representando la bahía de San Juan del Sur, y en homenaje a mí, añadiendo al paisaje tres carabelas (no quise decirle que en el Pacífico sería raro encontrar a Colón, para no romper la inspiración del artista). Y acabamos en el bar Coquito, de unos gringos, con 80 extranjeros como yo, procedentes de Canada, USA, Turquía y otros países. Todos hippies y bohemios, todos músicos y todos felices. Y Armando que se arranca con la guitarra, y otra clienta punkarra que agarra una flauta travesera, y otro los bongos, y un gringo el bajo, y una clienta local se pone a cantar… y nos clavan El Cristo de Palacagüina y todo el mundo flipando. Y otra ronda de birras y que siga la fiesta. En estos  momentos es cuando un viajero se siente privilegiado y reconoce lo que es compartir diferentes vidas y culturas a lo largo y ancho del mundo.

En el Cerro de la Iguana Montana adentro de las segovias
se vio un resplandor extrano como una aurora de media
noche los maisales se prendieron, los quiebra platas se
estremecieron,  llovio por Moyogalpa, por Telpaneca  y
por Chichigalpa

CORO
Cristo ya nacio en Palacaguina de Chepe Pavon Pavon y
una tal Maria ella va a planchar muy humildemente la
ropa que goza la mujer hermosa del terrateniente.

Las gentes para mirarlo se rejuntaran en un molote, el
indio Joaquin le trajo quesillo en trenzas de Nagarote
en ves de oro,  incienso y mirra le regalaron segun yo
supe cajetitas de Diriomo y hasta bunuelos de Guadalupe.

CORO
Cristo ya nacio en palacaguina de Chepe Pavon Pavon y
una tal Maria ella va a planchar muy humildemente la
ropa que goza la mujer hermosa del terrateniente.

Jose el pobre jornalero se mecatella todito el dia, lo tiene
con reumatismo el tequio de la carpinteria, Maria suena
que el hijo igual que el tata sea carpintero pero el cipotillo
piensa manana quiero ser guerrillero.

CORO
Cristo ya nacio en Palacaguina de Chepe Pavon Pavon y
una tal Maria ella va a planchar muy humildemente la
ropa que goza la mujer hermosa del terrateniente,
Cristo ya nacio en Palacaguina de Chepe Pavon Pavon y
una tal Maria ella va a planchar muy humildemente la
ropa que goza la mujer hermosa del terrateniente, la
ropa que goza la mujer hermosa del terrateniente, del
terrateniente, del terrateniente.

 Y no penséis que aquí acaba el viaje, no:

 A la mañana siguiente intentamos volver a la casa, esperando que los problemas en las carreteras se hubieran solucionado. Pero no encontramos información fiable en ningún lado.  El cruce de frontera fue como en la ida, cómodo pero un poco caro (joputas sigue habiendo en todas partes), y a pesar de que llovía y la frontera se cruza a pata, no hubo contratiempos. Al ser españoles todo el mundo nos trataba con gran deferencia, y un guarda de inmigración nicaragüense, de metro ochenta y con bigote, incluso se animó a decirle al Jefe del Polvorín que estaba muy guapo en la foto del pasaporte. Menudo deshueve nos llevábamos después, es que hay mucho maricón saliendo del armario por estos países. Jajaja. Y el Jefe está potente, qué coño, y tiene pinta de galán. Y claro, al pobre guardia se le vió el plumero. 

Como teníamos que pasar por la Central de Seguros del INS (es nacional, cosas del monopolio) por la pedrada en el viaje de ida, hicimos una paradita en Liberia (muy bonita y desarrollada gracias al aeropuerto). Y de bajada hacia allí tuvimos que hacer un par de paradas forzosas más, debido a unos señores que se colocaban emboscados a un lado de la carretera con un radar de velocidad. No bastó con la primera vez, sino que dos veces quisieron retirarnos  la licencia de conducción. Qué obstinación, oiga, total porque la pistolita esa redondota de las películas americanas marcaba más de la cuenta. Así que el Jefe del Polvorín optó por donar unas estampitas verdes para los juguetes de Navidad de los niños liberianos, y lo que sobre que lo usen para calibrar los radares manuales y así no paren solo a los extranjeros. Pero una vez solucionado ese tema, el viaje siguió sin contratiempos.

Y al llegar como a 100 km de casa nos encontramos el paso por la carretera interamericana regulado. Regulado significa que pasas cuando te dejan, y cuando no te dejan se monta la presa y te jodes y te esperas. Un backhoe (vamos, una retroexcavadora,que aquí le dicen a lo gringo) que estaba limpiando un corrimiento de tierras se quedó sin diesel y agravó más las situación. A pesar de llevar la radio encendida todo el viaje, ni palabra se oía sobre los derrumbes en las carreteras. Y por 6 horas esperamos sin poder pasar. Autobuses llenos de viajeros, madres con bebés... todos bloqueados.

Entonces se nos ocurrió la idea de bordear la presa, retrocediendo hasta alcanzar carreteras secundarias, el puente de la Amistad y caminos de tierra por los pueblos hasta llegar al ferry. Pero como era de noche el Jefe del Polvorín prefirió descansar antes de jugársela por terrenos inestables. Así encontramos unas cabinas muy majicas y después de una buena cena dimos por acabado el viaje. Seguíamos a 100 km de casa, pero no había prisa, lo importante era llegar. Y por lo menos ya no llovía.

A mitad del camino secundario encontramos barro a montones. No era un derrumbe, sino que del mismo suelo en el camino brotaba agua. Y tras conversar con los lugareños (varios de los cuales se habían quedado varados en el barrial) decidimos volver a intentarlo por la interamericana. Que era lo más seguro. Y al final, tras otras 3 horas de espera y atascos, conseguimos pasar hasta el ferry. Y lo agarramos por los pelos.

Cuando llegamos a Paquera estábamos avisados de que los caminos estaban fatal, y de hecho lo estaban, aunque ya era posible el paso. Un río se llevó media carretera, dos puentes estaban con agujeros o llenos de árboles y barro, había señales de 3 derrumbes en la carretera… y todo esto en 17 km que nos quedaban. Claro, cuando nos contaban que pasaron miedo no estaban exagerando. En los días que estuvimos fuera cayó cualquier cantidad de agua, los ríos se salieron de madre y varios pueblos estuvieron incomunicados. No llegaban suministros a la zona, y se acabó la gasolina en las bombas y tuvieron que entrarla de emergencia por el ferry (a pesar de que, por ser mercancía peligrosa,  no quería la naviera).En los siguientes días, 4 personas murieron en dos accidentes de tráfico motivados por el mal estado de las carreteras y la imprudencia de los conductores. Yo conocía de vista a casi todas las víctimas, y la zona estuvo de luto por varios días. Vamos, que la tormenta de los huevos dejó buena marca en el terreno.

 Y así acabó nuestro periplo nicaragüense-costarricense. Supongo que para los europeos y gringos que acostumbran a viajar por países desarrollados es bonito y excitante sufrir aventuras en los caminos de Centroamérica. Pero vamos, que yo no le deseo a nadie que se la juegue sin saber por dónde anda. Si para el Jefe del Polvorín que conoce bien la zona fue difícil, imagina a un gringo mochilero con un coche alquilado dando botes por los caminos. Así que no os fiéis mucho de las guías de turismo, que están bien informadas pero no pueden aconsejarte en caso de desastre natural. Y es que lo que abunda por estas zonas son los desastres (incluidos yo y la Mala Estrella). Espero que Carlos el Madero Viajero lea ésto y se replantee sus vacaciones. Jajaja. Espero tu llamada tío, y no me importa lo que hagas, pero como no me traigas las pipas te mato. Jajaja.

Y para todos mis demás lectores, debo contaros que en breve mis aventuras por las américas van a acabar, pero no os preocupéis que, conociéndome, seguiré llenando este blog de desventuras sin importar mi situación geográfica. Y hasta aquí puedo leer, y escribir, de momento. Besotes...

Hola que tal…me llaman el desaparecido otra vez. Ya ando por las Nicaraguas, pero en esta ocasión voy de asistente personal del Jefe del Polvorín y la cosa cambia bastante. Y si alguien piensa que mis viajes anteriores han sido azarosos… que lea esto y luego opine:

Llevo una semana preparando un viaje para Nicaragua, que mi mentor se quería pasear. Y no quería ir solito y sabe que yo ya conozco el percal por allá. Me meto en Internet, y consigo tras búsquedas y mensajes y llamadas el siguiente plan:

-Viaje al pueblo más cercano a la frontera en carro particular.

-Un hotel nos guarda el carro y nos lleva a la frontera.

-Un taxi nos recoge en la frontera y nos lleva a Granada. De confianza que nunca se sabe por aquí.

-El hotel es barato y pinta bien en las fotos de su página web.

-A la llegada llamamos a unas guías ricas y hacemos una cita turística a ciegas.

-Paseamos 3 días, el Jefe gasta poco, yo salgo invitado y me renuevo la visa.

Y yo no sé para qué coño me preocupo por planear las cosas. El hombre propone y La Mala Estrella dispone. Lo que ha pasado al final es lo siguiente (ojo, en medio día de viaje, y lo que queda):

-Viaje en carro con lluvia intermitente pero fuerte de cojones. Cuando para la lluvia, un camión nos dispara una piedra como mi puño de gorda que se incrusta en el foco delantero derecho (un palmo más arriba y me la como) y se aloja en la chapa abollando capó, plásticos del guardabarros y puerta del copiloto (era un cañonazo el puto piedro). El camión sigue a su marcha, el carro de detrás nos adelanta y nos quedamos en medio de la nada abollaos y acojonaos. Llamamos al seguro, seguimos viaje y el viernes lo arreglamos como nos manden. Empezamos bien.

-Al llegar al pueblo indicado, resulta que el hotel está a 20 km en carretera de tierra. Y mira que le pregunté al Omar que trabaja allí si estaban céntricos y me dijo que sí. Joputa…Agarramos la carretera y a los 5 km un río se ha desbordado. Carro anfibio no llevamos, media vuelta y parriba. Nos dice la policía mu majicos ellos que en la frontera nos guardan el carro por el mismo dinero. A ver.

-En la frontera la cosa se pone espesa. Un loco, pero loco loco de manicomio empieza a acosar al Jefe y a rondarlo. A la tercera vez que le corto el paso, mientras la policía mira sin hacer nada, se me inflan los huevos y le digo al Jefe que se ponga con la espalda pegada al carro que al tontolaba  le voy a soltar una hondonada de hostias. En cuanto me ve rojo y doy un paso hacia él, se va corriendo y no vuelve. Otro Joputa. Y llega el cambista. Yo sé a cuanto anda el córdoba, le pregunto y me dice el precio bien. Le doy 60 pavos y me dice que me da 690 córdobas. Le digo que ni se le ocurra tocarme los huevos que no estoy ya de humor para más Joputas, y me da los 1140 que me tiene que dar. Pero por si acaso, a ver si me la cuela, me da primero 4 billetes de a 100 y luego 5 más. Joputa doble que se cree que no los voy a contar. Venga man, suelta la harina que he venido mucho por aquí. Resignación y a pagar. Y el Jefe, que está encantado con la aventura, le dice que se arregle la calculadora, joder. Si no pelas el ojo te vas en todas entre tanto Joputa suelto.

Para arreglarlo un poquillo, el cambista Joputa nos presenta al hijo de no se quién que debidamente engrasado por el Jefe (y regateando a la mitad el negocio, en su estilo) nos pasa por la frontera en dos minutos. La cola se queda donde estaba. Y para rematar nos llama a un compa que carga la maleta al hombre por 500 m de barro y charcos y antes de su correspondiente engrase nos pasa la otra frontera en otros cuatro minutos. Y mientras lo hace, nos encuentra al taxi, nos lleva a todos a salvo de más Joputas y más feliz que una lombriz. Este se ha salvado del calificativo, es educado, eficiente y más vivo que el hambre.

-El taxi no arranca. Era de esperar, visto lo visto. Pero un "macgyver" rapidito lo soluciona y empezamos la parte nica. Sol, viento… mucho mejor. Información variada, prospección de negocios… el Jefe no descansa ni durmiendo. Y de repente vemos la maravilla más maravillosa y hay que parar el taxi para foto: Han puesto ventiladores de esos que dan luz, como en la Muela y Tarazona…y hay grúas de oruga y de otras que levantan esos bichotes. Al  Jefe le priva la maquinaria y las grúas y el taxista que es muy sufrido se mete al barro y nos lleva a hablar con los ingenieros y montadores que trabajan afanosos. Nos acogen encantados y nos dan datos propios de un espionaje industrial, pero el Jefe se los sabe todos y está más contento que chupillas. Así me gusta, que te diviertas.

-Dejamos al coyote fronterizo en su pueblo tras intercambiar números de teléfono y llegamos a Granada. Bonito y bien cuidado. Y le decimos taxista que nos apetece un trozo de carne bueno y una Toña. Y nos lleva a un restaurante super guapo, con un montón de trabajadores muy profesionales y nos comemos unos filetes de novillo que te cagas. Invitamos al taxista y ni se lo cree. Por 15 euros cada uno nos clavamos una comida digna de reyes. Y es que ver las vacas en las fincas a los lados de la carretera nos había encaprichao con la carnita. Enhorabuena al Zaguán de Granada, pero no le han querido dar comisión al taxista y le hemos recomendado que no les lleve más guiris gastones y que se jodan por agarraos.

-Y nos aparecemos en el hotel La Pérgola de Granada. Por 20 euros por noche con desayuno, podéis ver las fotos en su página web. Al entrar se descojonan las recepcionistas con mi apellido, como siempre, pero nos tratan de maravilla. Mu majos también, ya era hora de perder a los Joputas de vista.

-Así que duchita, muda, llamada a las guías turísticas que hemos encontrado en Internet en páginas de ligoteo (cita a ciegas con un número indeterminado de chicas, qué problema, oigan). Y mientras llegan (o no llegan, mañana os cuento) pues os voy dando las novedades del viaje...

 Y ahora tengo que seguir contando más cosas, claro, pero es que como no hemos parado quietos la lista de anécdotas que puedo publicar es enorme (y la de las que no puedo publicar también, jajaja).  Como adelanto, antes de ayer me fui de copas con un nicaragüense cojonudo que conocí en San Juan del Sur. Artista. Y aquí os lo presento, saludos Armando Mejía. Besotes viajeros, to be continue...

Y en un tiempo fui rockabilly, o casi, y andaba con unos compas de seguridad que jugaban de rockers, con pañuelos en la muñeca y el cuello, zippos con funda increíblesbles y tupés con patillas (sí, aún me quedaba pelo para ello). Y de esto sí que hace años, pero algo queda. Que el que tuvo retuvo y guardó pa la vejez. Por eso no es de extrañar que os ponga estos vídeos que me traen recuerdos de San Cugat, de traiciones, de lágrimas, Martini con limón y muchas cosas más de las que a veces prefiero no acordarme. Pero ya me ha quedado claro que no siempre se gana, y me temo que, en realidad, siempre se pierde. Pues perdamos con estilo, cinismo, el pelo arreglado y un cigarrillo en la boca, como en las películas clásicas. Y a ver cuántos hombres no ha pensado alguna vez: "o mía o de nadie!".

Pero tampoco hay que dramatizar, que una vez recuperados de los desengaños amorosos en seguida nos metemos en líos otra vez. Y luego, cuando menos te lo esperas, se asoma por entre jirones de tu pensamiento la imagen que menos deseas. Jajaja, toma, por cabrón. Perdonas pero no olvidas, no lloras, pero te acuerdas. Y al final no te queda otra que rendirte a la insistencia de tu conciencia (o inconsciencia, depende) y dedicar un ratito más de tu vida y de tus ideas a los que no están, pero estuvieron y dejaron sus huellas. Eso sí, que te quiten lo bailao. Y por eso me gusta el Cadillac Solitario. Muy macho él. A como tiene que ser!. O sea que también cabe aquí, ponsmelo, chiquitins.

 Y otro día os abraso con más vídeos y recuerdos, que hoy he hecho mucho el vago y tendré que trabajar un poco para ganarme las lentejas (en el caso de aquí, los frijoles). Pero no creáis que os váis a librar tan fácil de mí. En cuanto tenga un rato, vuelvo. Jajaja. Besotes rockeros solitarios...